¡LA PELOTA NO SE MANCHA!

Sábado 15 de marzo, 2008

El partido no pudo comenzar por disturbios entre la hinchada del líder y la policía. Los simpatizantes impidieron que se juegue el encuentro porque la caravana fue baleada antes de llegar al estadio, con el saldo de un joven de 21 años fallecido.

Basta, Por favor!

¡B A S T A!

Basta de tener liciencia para matar-

Basta de injusticia-

Basta de convertir un entretenimiento en un campo de guerra-

Basta de inseguridad-

Basta de que muera gente inocente-

Basta de miedos-

Basta de equivocaciones-

Basta de impotencia-

JUSTICIA - Por todas las personas que murieron por causas injustas sobre el fútbol-

JUSTICIA POR EL PIBE DE VÉLEZ -[EL PIBE DE VÉLEZ]-

-Amo el fútbol y todas las sensaciones que me hace sentir, es parte de mi alma, que de a poco de va quebrando con todas las cosas que pasan, no permitan que el alma de millones de personas muera por la culpa de unos pocos.-

Natilu- Desespcionada

River te amo

Una flor amarilla.

"Parece una broma, pero somos inmortales. Lo sé por la negativa, lo sé porque conozco al único mortal. Me contó su historia en un bistró de la rue Cambronne, tan borracho que no le costaba nada decir la verdad aunque el patrón y los viejos clientes del mostrador se rieran hasta que el vino se les salía por los ojos. A mi debió verme algún interés pintado en la cara, porque se me apiló firme y acábamos dándonos un lujo de la mesa en un rincón desde donde se podía beber y hablar en paz.[...]Contó que en un autobús de la línea 95 había visto a un chico de unos trece años, y que al rato de mirarlo descubrió que el chico se pareciá mucho a él, por lo menos se parecía al recuerdo que guardaba de sí mismo a esa edad. Poco a poco fue admitiendo que se le parecía en todo. Resumiendo, se las arregló para conocer la casa del chico, y con el prestigio que le daba un pasado de instructo de boy scout, se abrió paso hasta esa fortaleza de fortalezas, un hogar francés.[...] Empezó a ir todos los días a la casa de Luc.[...] -Todos somos inmortales, viejo, fíjese, nadie había podido comprobarlo, me toca a mi en un 95. Un pequeño error en el mecanismo, un pliegue en el tiempo, un ávatar simultáneo en vez de consecutivo. Luc hubiera tenido que nacer después de mi muerte, y en cambio...Sin contar la fabulosa casualidad de encontrármelo en el autobús.[...] Ahora se ríen de mí cuando les digo que Luc murió unos msese después, son demasiados estúpidos para entender que... Si, no se ponga usted también a mirarme con esos ojos. Murió unos meses después, empezo con una especie de bronquitis, así como a esa misma edad yo había tenido una infección hepática. A mí me internaron en el hospital, pero la madre de Luc se empeño en cuidarlo en casa, y yo iba casi todos los días.[...]
El bistró y el vino barato lo probaron, y esos ojos donde brillaba una fiebre que no era del cuerpo. Y sin embargo había vivido algunos meses saboreando cada momento de su mediocridad cotidiana, de su fracaso conyugal, de su ruina a los 50 años, seguro de su mortalidad inalienable. Una tarde, cruzando el Luxemburgo, vió una flor. -Estaba al borde del cantero, una flor amarilla cualquiera. Me había detenido a prender un cigarrillo y me distraje mirándola. Fue un poco como si también la flor me mirara, esos contactos, a veces ... Usted sabe, cualquiera los siente, eso que llaman belleza. Justamente eso, la flor era bella, era una lindísima flor. Y yo estaba condenado, yo me iba a morir un día para siempre. La flor era hermosa, siempre habría flores para los hombres futuros. De golpe comprendí la nada, eso que había creído en paz, el término de la cadena. Yo me iba a morir y Luc ya estaba muerto, no habría nunca más una flor para alguien como nosotros, no habría nada, y la nada era eso, que no hubiera nunca más una flor. El fósforo encendido me abrasó los dedos. En la plaza salté a un autobús que iba a cualquier lado y me puse absurdamente a mirar, a mirar todo lo que se veía en la calle y todo lo que había en el autobús. Cuando llegamos al término, bajé y subí a otro autobús que llevaba a los suburbios. Toda la tarde, hasta entrada la noche, subí y bajé de los autobuses pensando en la flor y en Luc, buscando entre los pasajeros a alguien que se pareciera a Luc, a alguien que se pareciera a mi o a Luc, a alguien que puediera ser yo otra vez, a alguien a quien mirar sabiendo que era yo, y luego dejarlo irse sin decirle nada, casi protegiéndolo para que siguiera por su pobre vida estúpida, su imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra imbécil vida fracasada hacia otra... Pagué."

Una flor amarilla, Final del juego, Julio Cortázar.

Pequeño homenaje hacia uno de mis cuentos preferidos de Cortázar, comprendan que es un resumen hecho por mi seleccionando partes del cuento para que se entienda, ojalá haya podido lograr el fin que propuse.

Natilu-.

[Porqué será que amo tanto esta manera que tiene Cortázar de comunicarnos las cosas]

☼

Dejaré

que

tu

perfume

me

inspire.

.[te espero ahí, en la parte roja del espiral].

La dama perfecta, toda una belleza, ella es mi inspiración.

-L U C H A P O R A M O R-

[NO PUEDEN GANAR LOS TRES] ... es multitud

Explícate.

-Deseperación, esa desesperación, que te sube por el pecho cuando nada sabés, de aquello que te interesa, y no hay manera de aprendenrlo, esa sensación de vacío que te opaca la luz del alma y el brillo de tu sonrisa. Esto es lo que siento en este momento, no sé de vos, dónde estás, qué sentís, si me extrañás , si me pensás, si me sentís, si te pasa lo mismo que a mí.
La desesperación que nada puede tapar, que con nada se oculta, que con nada se suplanta. Necesito saber de vos, de tus sentimientos, y si podés ser felíz sin tenerme cerca, yo no puedo. ¡Explícate!, ayudáme a entenderte y aprendeherte, para poder así, ser parte de vos y ser superfluamente felíz, aunque sea por un rato, o aunque sea mentira.¡Mentíme! cómo solés o solías (por lo menos eso está confirmado) hacer.

Brillá, brillá, ¡ B R I L L Á !, contagiame de tu luz, o yo te contagio de la mía, yo sí sé compartir, de eso que me sobra, o me sobraba y me robaste, no te quedes con mi luz, es mí luz. Pero apesar de que no lo parezca no estoy triste, no no no, estoy creciendo por dentro y manejando mis acciones, pero por algún lado tengo que canalizar los deseos que intento desterrar de mi alma, los dejo todos acá plasmados ante una pantalla fría, que no me contesta ni me discute, y por otra de las cosas que lo hago por este medio, es porque siempre me da la razón-


Natilu-.
-[Eli apurate que se enfría]-

Querido Cortázar.

" Cuando siento que voy a vomitar un conejito me pongo dos dedos en la boca como una pinza abierta, y espero a sentir en la garganta la pelusa tibia que sube como una efervescencia de sal de frutas. Todo es veloz e higiénico, transcurre en un brevísimo instante. Saco los dedos de la boca, y en ellos traigo sujeto por las orejas a un conejito blanco. El conejito parece contento, es un conejito normal y perfecto, sólo que muy pequeño, pequeño como un conejilo de chocolate pero blanco y enteramente un conejito. Me lo pongo en la palma de la mano, le alzo la pelusa con una caricia de los dedos, el conejito parece satisfecho de haber nacido y bulle y pega el hocico contra mi piel, moviéndolo con esa trituración silenciosa y cosquilleante del hocico de un conejo contra la piel de una mano. Busca de comer y entonces yo (hablo de cuando esto ocurría en mi casa de las afueras) lo saco conmigo al balcón y lo pongo en la gran maceta donde crece el trébol que a propósito he sembrado. El conejito alza del todo sus orejas, envuelve un trébol tierno con un veloz molinete del hocico, y yo sé que puedo dejarlo e irme, continuar por un tiempo una vida no distinta a la de tantos que compran sus conejos en las granjas. "




"Primero entraba la mujer, recelosa; ahora llegaba el amante, lastimada la cara por el chicotazo de una rama. Admirablemente resteñaba ella la sangre con sus besos, pero él rechazaba las caricias, no había venido para repetir las ceremonias de una pasión secreta, protegida por un mundo de hojas secas y senderos furtivos. El puñal se entibiaba contras su pecho, y debajo latía la libertad agazapada. Un diálogo anhelante corría por las páginas como un arroyo de serpientes, y se sentía que todo estaba decidido desde siempre. Hasta esas caricias que enredaban el cuerpo del amante como queriendo retenerlo y disuadirlo, dibujaban abominablemente la figura de otro cuerpo que era necesario destruir. "




"No es por eso que te toco, en la penumbra verde del amanecer es casi dulce pasar una mano por ese hombro que se estremece y me rechaza. La sábana te cubre a medias, mis manos empiezan a bajar por el terso dibujo de tu garganta, inclinándome respiro tu aliento que huele a noche y a jarabe, no sé cómo mis brazos te han enlazado, oigo una queja mientras arqueas la cintura negándote, pero los dos conocemos demasiado ese juego para creer en él, es preciso que me abandones la boca que jadea palabras sueltas, de nada sirve que tu cuerpo amodorrado y vencido luche por evadirse, somos a tal punto una misma cosa en ese enredo de ovillo donde la lana blanca y la lana negra luchan como arañas en un bocal. De la sábana que apenas te cubría alcanzo a entrever la ráfaga instantánea que surca el aire para perderse en la sombra y ahora estamos desnudos, el amanecer nos envuelve y reconcilia en una sola materia temblorosa, pero te obstinas en luchar, encogiéndote, lanzando los brazos por sobre mi cabeza, abriendo como en un relámpago los muslos para volver a cerrar sus tenazas monstruosas que quisieran separarme de mí mismo. Tengo que dominarte lentamente (y eso, lo sabes, lo he hecho siempre con una gracia ceremonial), sin hacerte daño voy doblando los juncos de tus brazos, me ciño a tu placer de manos crispadas, de ojos enormemente abiertos, ahora tu ritmo al fin se ahonda en movimientos lentos de muaré, de profundas burbujas ascendiendo hasta mi cara, vagamente acaricio tu pelo derramado en la almohada, en la penumbra verde miro con sorpresa mi mano que chorrea, y antes de resbalar a tu lado sé que acaban de sacarte del agua, demasiado tarde, naturalmente, y que yaces sobre las piedras del muelle rodeada de zapatos y de voces, desnuda boca arriba con tu pelo empapado y tus ojos abiertos. "




" Empiece por romper los espejos de su casa, deje caer los brazos, mire vagamente la pared, olvídese. Cante una sola nota, escuche por dentro. Si oye (pero esto ocurrirá mucho después) algo como un paisaje sumido en el miedo con hogueras entre las piedras, con siluetas semidesnudas en cuclillas, creo que estará bien encaminado, y lo mismo si oye un río por donde bajan barcas pintadas de amarillo y negro, si oye un sabor de pan, un tacto de dedos, una sombra de caballo. Después compre solfeos y un frac, y por favor no cante por la nariz y deje en paz a Schumann. "



"Dejando de lado los motivos, atengámonos a la manera correcta de llorar, entendiendo por esto un llanto que no ingrese en el escándalo, ni que insulte a la sonrisa con su paralela y torpe semejanza. El llanto medio u ordinario consiste en una contracción general del rostro y un sonido espasmódico acompañado de lágrimas y mocos, estos últimos al final, pues el llanto se acaba en el momento en que uno se suena enérgicamente. Para llorar, dirija la imaginación hacia usted mismo, y si esto le resulta imposible por haber contraído el hábito de creer en el mundo exterior, piense en un pato cubierto de hormigas o en esos golfos del estrecho de Magallanes en los que no entra nadie, nunca. Llegado el llanto, se tapará con decoro el rostro usando ambas manos con la palma hacia adentro. Los niños llorarán con la manga del saco contra la cara, y de preferencia en un rincón del cuarto. Duración media del llanto, tres minutos. "



" Piensa en esto: cuando te regalan un reloj te regalan un pequeño infierno florido, una cadena de rosas, un calabozo de aire. No te dan solamente el reloj, que los cumplas muy felices y esperamos que te dure porque es de buena marca, suizo con áncora de rubíes; no te regalan solamente ese menudo picapedrero que te atarás a la muñeca y pasearás contigo. Te regalan —no lo saben, lo terrible es que no lo saben—, te regalan un nuevo pedazo frágil y precario de ti mismo, algo que es tuyo pero no es tu cuerpo, que hay que atar a tu cuerpo con su correa como un bracito desesperado colgándose de tu muñeca. Te regalan la necesidad de darle cuerda todos los días, la obligación de darle cuerda para que siga siendo un reloj; te regalan la obsesión de atender a la hora exacta en las vitrinas de las joyerías, en el anuncio por la radio, en el servicio telefónico. Te regalan el miedo de perderlo, de que te lo roben, de que se te caiga al suelo y se rompa. Te regalan su marca, y la seguridad de que es una marca mejor que las otras, te regalan la tendencia de comparar tu reloj con los demás relojes. No te regalan un reloj, tú eres el regalado, a ti te ofrecen para el cumpleaños del reloj. "






" Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja. Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo de aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua. "

Si, si, definitivamente te amo Cortázar.

Natilu.-

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Cuando no tenés tiempo y te duelen los músculos, es cuando decidís que no, que no luchás más, te das cuenta que no sos omnipotente y que no todos arriesgan como lo hacés vos, no todos tienen la capacidad de jugarse por lo que realmente quieren, se conforman y se almodan a esa manera fácil de vivir, aunque te aburras, no la quieras, y no la soportes, es de la manera más fácil que todos te miren bien. Y vos exactamente pretendes ese bien. Apesta tu rutina y apestás vos.





Ser así no cuesta nada.




No es momento ni es lugar, y todos nos miran muy mal.





Cuánto más vale algo cuando luchás por tenerlo, que tener algo por la lucha de otra persona, eso es lo que hago, no prentendo nada de los demás, queda en mi y en mis ganas de quere tenerlo o no, y en mis capacidades de poder conseguirlo- Te puedo tener si quiero, pero no pretendo lastimar, no, prefiero buscarlo de otra manera, ó lograr que vos luches para conseguirme a mi, y ahí luchar para que te quedes conmigo. LUCHAR siempre luchar.






Me duele pero sigo.

Natilu.-


(borro las firmas gente, leo y borro)